Passeios interdimensionais

Há dois dias saí sozinha e fui parar a um dos sítios que mais gosto de Lisboa - o Martim Moniz. Fico doida com aquela panóplia de gente de todas as cores a berrar em todas as línguas uns com os outros, com bebés de todas as cores a dormir sobre pilhas de roupa embalada, adolescentes de todas as cores a ouvir música de todas as cores. É delicioso. Lembrei-me de quando lá fui a última vez com o Hugo, em busca de filmes indianos. O vendedor da loja estendeu uns 15 sobre o balcão e pôs-se a explicar:
- Este é para rir bué. Este, para chorar bué. Este, rir bué. Este, chorar bué.

Trouxemos um para rir bué e outro para chorar bué, mas não notámos diferença alguma.

Quando lá vou, lembro-me sempre da minha mãe, rainha da pechincha, que era o único ser lusófono a subir ao 5º andar do Centro Comercial da Mouraria para irritar chineses a regatear em português bem gesticulado. Sentia-se tão bem ali como no Colombo, talvez até melhor. O Martim Moniz tem o seu quê de Mercado Central de Fortaleza, com os seus cheiros mornos a renda de bilro e doce de caju.

Há dois dias fui, como sempre, ao minimercado indiano. E surpresa das surpresas, havia lá sapoti. Perguntei à senhora se aquilo era mesmo sapoti e ela lá disse como a fruta se chamava na terra dela. Mas era sapoti, igual ao sapoti dos quintais da minha infância, mesmo tendo vindo do outro lado do mundo. O cheiro daquele sapoti indiano mandou-me directamente para a bastante sul-americana varanda minha avó, fresca e segura, onde as grandes mulheres da minha vida, todas tão longe agora, se sentavam ao fim da tarde.
(lembram-se do crítico gastronómico do Ratatuille?)

É a magia do Martim Moniz sobre mim, a minha Oz em Lisboa.