Notas sobre a bronquite furiosa

- Estou no sofá desde terça-feira. Mal consigo levantar-me. Ontem ainda consegui arrastar-me às urgências e percebi logo que ia precisar de ajuda - demorei coisa de 10 minutos a andar 30 metros. Adormeci enquanto faziam a colheita para as análises. A hot mess.

- Não é a rainha do drama a falar: esta coisa é a verdadeira SOMBRA- não me deixa falar, comer, levantar-me. Nunca, nem na putéfia da mono, me senti tão doente. Tudo é um tremendo esforço.

- Como quase sempre nestas situações, o meu anjo da guarda faz com que papai esteja cá. O Hugo tem sido absolutamente incansável e assumiu o Gabriel (a pobre criança tem ido para a creche todos os dias às 7h30, morro um pouco), mas a verdade é que eu também preciso de cuidados e papai tem sido muito papai nisso.

- ODEIO falhar compromissos profissionais - na verdade, não falho, repassei o repassável e adiei o adiável, mas sabe-me sempre muito mal. É terrível este completo que temos de que não podemos cair. A propósito, descobri ontem que as baixas por doença agora são pagas a 50%. Acreditam nisto? O Hugo tem um amigo muito doente que vai ficar muito tempo em casa. Teve de meter férias, porque não tem condição de ganhar só metade. A sério, este país anda a caminhar para algo muito pouco europeu. Mas voltemos à bronquite.

- O facto de estar a escrever este post já mostra que melhorei, mas melhorei pouco, muito pouco para a minha impaciência. Quero sair do sofá. Não aguento mais.

E o pior:

- Enxotar o meu filho. Ele está cheio de saudades, quer abraçar-me, quer cuidar de mim. Já se põe do outro lado do sofá muito combalido e a fingir tosse. A maior das merdas.