Culpa da Gralha

Levei, há dez minutos, o portátil moribundo ao senhor dos portáteis. Ele pede-me - educadíssimo, um gentleman, o senhor - para abrir um ficheiro qualquer. Ora bem, curiosa com a série Girls, recomendada pela nossa Gralha, tinha-a sacado ontem e e ali estava no meu PC mesmo à mão de semear. Abro o ficheiro.

Um casal em plena e ardente cópula.

Agora vamos ver se crasha, diz o senhor.
Ok, digo eu.
E olhamos para o monitor.

E não crasha. E a cena prossegue.

E aguento cerca de 40 segundos de fornicanço com o homem que arranja os computadores ao lado antes de dizer um "que horror, isto não é o que parece, é uma série que uma amiga me recomendou não sei bem porquê". E fechei aquela merda.

Passámos o resto da conversa a tentar conter as gargalhadas. Mais valia ter-me escangalhado toda ali, porque agora estou para morrer de vergonha, aquelas vergonhas inultrapassáveis, tipo de quando damos um sonoro pum à frente de quem menos convém, e o pior é que a loja do senhor é mesmo no caminho do café do Manel e caramba, como eu preciso dum café neste momento.