Let your kids paint on the walls*

Que stresse era a plasticina quando eu era criança. Mamãe era muito pouco adepta do multiculturalismo moldável, e as cores tinham de estar sempre separadíssimas. Lembro-me de algumas primas ainda mais plasticino-neuróticas do que a minha mãe, que raspavam qualquer vestígio de cor estrangeira das bolinhas de massa. Usavam faquinhas de plástico para fazer caminhas, armários, mesas. O que mais gostávamos de esculpir eram casas como as do dogville, com as divisórias separadas por longas tiras de plasticina monocor.

(As casas das minhas primas tinham pequenos travesseirinhos cortados à faca de plástico em cima das caminhas cortadas à faca de plástico. As minhas casas tinham bolinhas a fazer de cama, fogão, cadeira).

Digo isto porque comprámos um balde cheio de pequenos baldinhos de plasticina ao Gabriel e, mal virámos as costas, os pequenos baldinhos viraram uma grande bola fundida, o "bolo". Tomei um susto e fiquei existencialista por um segundo. Disse-lhe um insípido "Gabriel, não mistures as plasticinas..." e acordei. Não misturar por que raio? Ele tem uma belíssima bola colorida para fazer bolos, uvas e pizas (o meu filho é mais cozinheiro do que arquiteto) e não parece importar-se nadinha. E foi daqueles momentos - preparar para frase romântica - em que dei o valor à mistureba que o meu coração deu, e não o que fui levada a acreditar no passado: caguei no assunto. E este é um grande desafio da maternidade, questionarmos as nossas teorias, revermos o que tínhamos como verdades absolutas, construirmos a nossa cena. E não separar plasticina é algo que compreendo - a plasticina sintética era quase um luxo, na época -, mas que não é importante para nós. Pode ir para junto de outras coisas que já foram, como forçá-lo a aprender coisas de que claramente não precisa ou não está pronto, a controlar a excitação quando está muito feliz e outras coisas consideradas imprescindíveis na "educação" de muita criancinha que por aí anda.

Tem corrido bem, tanto o faz-de-conta com a bola de plasticina como o resto. Corre sempre bem quando lhes transmitimos o que é verdadeiro e valioso para nós, acho eu (partindo do princípio que não somos bestas castradoras, obviamente).
óia o ião de bigódis!

* Randy Paush, aquele professor que morreu de cancro no pâncreas e começou a preparar a sua partida com antecedência, em resposta à uma pergunta da Oprah: qual é o maior conselho que deixa às pessoas? Se só pudesse dizer uma coisa?