Cagamos no jantar, metemos os fones e desatamos a ouvir tubis aos berros, como se a música brotasse de dentro do cérebro, todas as breguices norte-americanas instantâneas que adoramos mas que o marido-Radar reprova no autorádio.
Não há leite condensado no mundo que bata esta sensação.
Sem comentários:
Enviar um comentário